That's why.

I hate myself.

Yeah, that's right.

Now I see it clearly.

I hate myself.

Porque una rosa que ha perdido todos sus pétalos, porque un botón de rosa que nunca ha florecido..

Porque el rojo de su vida se ha ido, se ha agotado sin siquiera intentar retenerlo.

I hate myself.

Porque un caribú herido es una molestia, un malgasto de energía, un bulto del que hay que deshacerse. Un caribú herido no es más que un animal rendido, derrotado, asustado y sufriente. Algo inútil, terrible y disgracious a la vista, nada más que basura de la que hay que disponer. Un acto maligno de la anturaleza que sólo está allí para que las personas sepan qué no quieren ser y a lo que no quieren llegar. Carne de la que aprovecharse. Vida a la que acabar.

Un estúpido animal lo suficientemente autónomo para caer en la trampa, para ser lacerado, para ser cogido por los cazadores, y lo bastante irracional para luchar por mantener ese corazón atravesado suyo latiendo, para arrastrarse por la tierra hasta llegar a un claro, con su manada, o a una cueva donde refugiarse, para creer que alguien se apiadará de él, que será auxiliado, o que podrá huir de aquello que se selló desde el momento en que nació.

I hate myself.

Porque no hay belleza en el botón de rosa, que promete una belleza futura, un desenlace glorioso, pero que no tiene la fuerza suficiente para florecer y muere sin haber permitido al mundo apreciar el rojo de sus pétalos y la fuerza de su fragancia.

Un botón de una flor encantadora, que no se convierte en nada más que un sucker de energía del rosal que la mantiene vida pensando que aún puede sobrevivir, pero el botón no tiene voluntad, ni tiene ideas, está muerto desde el inicio, y nunca pensó siquiera en que podía llegar a florecer, que dentro de él se escondía la misma belleza que apreciaban los demás en las flores....Que muerto de envidia, de despecho, de soledad, se deja morir sin descubrir su tierno secreto.

I hate myself.

Porque cuando una rosa muere, las personas conservan sus pétalos, los secan, los atesoran. Pero la rosa muere, y nunca supo que había algo más allá de la muerte, que las personas aún ibana a apreciarla incluso si perdía su lozanía. Porque pensó que nadie más la amaría una vez que su longevidad decreciera, entonces se suicida, sin llegar a enterarse de lo que le esperaba en la próxima vida, sumida en su tristeza, en su desesperanza, muriendo mientras el rojo sangraba.

That's why.

I hate myself.